¿Donde están mis estrellas?
Si pudiese hablar con Dios hija y Él me concediese varios deseos no le pediría ser inmensamente rico, ni poseer mujeres guapas que me amen, ni tan siquiera gozar de buena salud. No le pediría no envejecer o disfrutar de un largo viaje alrededor del mundo. No le pediría que echase el tiempo hacia atrás, ni que me arreglase mi destartalado medio corazón. Ni tan siquiera le pediría por ti (perdóname hija). Le pediría elegir la estación de mi partida para poder elegir ésta. Escogería un día como el de antes de ayer, un día gris, lluvioso y con viento.
Le pediría que los ángeles tocasen para mí you are the one, hasta que el barco alcanzase l43º40N, L5º52W y mis cenizas fuesen esparcidas en el mar. Entonces se levantaría tanto viento que todos los árboles se quedarían desnudos y sus hojas vendrían al mar. Cada una de ellas, como pequeños veleritos, recogerían un trozo de mí y lo llevarían como polizón hasta la raya del horizonte donde me dejarían para siempre.
Allí vería amanecer antes que nadie, recogería el sol y lo pondría a tus pies todas y cada una de las mañanas, para que no vivieses nunca mis otoños, para que nunca me echases de menos. Ese sería el pacto hija, yo te traería mi sol y me llevaría tus estrellas, te traería el día y me llevaría tus noches.
Si pudiese hablar con Dios le pediría ser la sombra cosida a tu zapato desde niña. Me sentaría a verte crecer y lloraría por dentro todas y cada una de las veces que te viese reir por fuera. Sería el fantasma que asustaría a los tuyos, para que nunca tuvieses miedo hija. 
Ayer mientras atardecía fui paseando por la playa y descubrí que el mar había dejado en la orilla una botella que llevaba mi nombre. La botella no estaba llena de vacío como tantas que había ido recogiendo a lo largo de mi vida. Aquella botella brillaba de forma diferente, como si tuviese una Campanilla dentro. Al abrirla tú saliste de ella y me entregaste el sol del día, me soplaste a la cara y con tu genio de niña, aquel tan gracioso que tenías con tan sólo tres años, me dijiste: papá son ya las nueve de la noche ¿dónde están mis estrellas?.
En los últimos veinticinco años los han vuelto a machacar. Empezando por el padre Arrupe, superior de la orden, que después de haber sido ojito derecho de Juan XXIII y Pablo VI, apuntándose con su tropa a los aires renovadores, acabó en Roma como furcia por rastrojos, hasta que lo hicieron dimitir y se acabó la primavera romana de la señora Stone. Aquella apertura apoyada por los jesuitas, el compromiso activo del concilio Vaticano II con los infelices y oprimidos de la tierra, hizo mutis con el cerrojazo polaco de Karol Wojtila, para quien la piedad, el dogma y la ortodoxia cuentan más que el debate libre y la justicia social directa. Apenas elegido, Juan Pablo II cambió la teología de la liberación y los curas obreros por el freno y marcha atrás, la parafernalia viajero-mediática, el dú-duá de las amigas Catalinas y el arrinconamiento del ala progresista de la Iglesia, incluso de las órdenes religiosas tradicionales, en beneficio del Opus Dei, los Legionarios de Cristo y otros movimientos ultraconservadores que han florecido en el mundo al socaire de Roma. Y en España, para qué les voy a contar.
Les voy a confesar un secreto, aún me baño con mi hija, es algo que vengo haciendo desde el primer día que la trajimos del hospital a casa y aún hoy tengo el privilegio de conservar. Me encanta. Lo que ocurre es que, por un lado, cada vez me exige que pase más tiempo debajo del agua, aún no entiende que su padre no es un pez aunque tenga cara de; y por el otro, no sé qué extraño placer encuentra en meter en la bañera con: cacharretes, muñecos de plástico, dos pistolas de agua (una para ella y otra para mí), pelotas de todos los tamaños y de todos los colores, tazos, el Capitán Garfio y Peter Pan, un cocodrilo, un tiburón, un silbato, cuetos de agua, animales, alguna muñeca, etc..., y claro yo no me atrevo a preguntarle si ellos o yo (eso, les aviso, sobre todo a los incautos, nunca se le debe preguntar a una mujer, aunque ésta tenga tres años), así que nos bañamos todo un universo: Ale, la juguetería (sin dependienta porque con ella ya me baño los fines de semana impares ;P) y yo. Y de verdad que no entra ni Dios (esto está traído aquí por le del universo de antes ;DD). Lo que menos hay es agua. 
y relean la frase un par de veces para conseguir ponerse en situación, EN MI SITUACIÓN. Les puedo asegurar que primero viene el asombro, la incredulidad, cierto, pero seguido vienen unas carcajadas de esas que le hacen a uno reirse, y nunca mejor dicho, como un cerdo , cuando coge aire por la nariz en medio de un ataque de risa.